Change

C'è un gatto bianco e nero, al centro dell'incrocio, sotto il temporale. Il semaforo è rosso, il micio è lì, impassibile. Il pelo è zuppo d'acqua e terra, ha gli occhi chiusi, qualche passante frettoloso si limita a lanciare un'occhiata prima di trovare riparo dalla pioggia. Il semaforo diventa verde. Sfrecciano automobili lungo la strada, sono le otto e mezza di sera. Il gatto non si accenna a fare un passo, rimane lì, come fosse una provocazione alla vita. Enormi schizzi d'acqua lo travolgono, le ruote gli accarezzano il naso. Il semaforo torna rosso. Il gatto è salvo, si alza, fa qualche passo intorno a sé, cerca una posizione migliore. Si risiede, chiude gli occhi, aspetta il verde.

Nella vita, raramente mi era successo di sentirmi così tanto un gatto bianco e nero.

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